겨자씨의 무게: 한 어머니가 온 성을 돌고 돌아 깨달은 것 — 죽음을 겪지 않은 집은 단 한 곳도 없었다

오늘 낡은 책을 하나 펼쳤는데, 책갈피 사이에 말라버린 보리수 잎이 끼어 있었어요. 언제 넣어둔 건지도 모르겠네요. 잎은 종이처럼 바스러져서 닿기만 해도 부서질 것 같은데, 잎맥은 여전히 또렷해서 마치 미니 지도 같았어요. 조심조심 다시 책갈피에 끼워 넣으며, 2,500년 전의 이야기 하나가 떠올랐습니다.

하나

이야기의 주인공은 기사고타미(迦旃延)라고 해요. 경전에 따라 Kisagotami라고도 부르죠. 출신이 특별히 높지는 않았고, 그저 그럭저럭 넉넉한 집안에 시집을 갔어요. 원래는 평범한 인생이었어요 — 남편을 돕고 아이를 키우고 집안일을 하면서, 그 시대 수많은 여인들과 다를 바 없는 삶이었죠.

그런데 외아들이 죽었어요.

아이는 아주 어렸어요. 겨우 걷기 시작한 나이였죠. 어떻게 죽었는지 경전에는 자세히 나오지 않아요. 그 시대에는 아이가 일찍 죽는 일이 흔했어요 — 고열 한 번, 설사 한 번이면 목숨이 끝났죠. 지금 우리는 항생제도 있고 응급실도 있고 중환자실도 있으니 그런 무상을 잘 와닿지 못해요. 하지만 기사고타미의 시대에는 죽음이 너무 빨리 왔어요. 반응할 겨를도 없이.

그녀는 아이의 시신을 안고 놓아주지 않았어요.

"놓지 않았다"는 게 비유가 아니에요 — 정말로 놓지 않은 거예요. 그렇게 아이를 안고 집을 나와, 사위성의 거리를 걸었어요. 만나는 사람마다에게 물었죠. "우리 아이를 고쳐줄 수 있나요? 우리 아이를 살려줄 수 있나요?"

거리의 사람들은 그녀를 보며, 어떤 이는 고개를 저었고, 어떤 이는 한숨을 쉬었고, 어떤 이는 황급히 자리를 피했어요. 죽은 아이를 안고 있는 미친 여자 — 누구도 관여하고 싶지 않았죠.

얼마나 걸었을까요. 하루? 이틀? 경전에는 기록되어 있지 않아요. 하지만 그 상태를 상상할 수는 있어요 — 막 아이를 잃은 어머니, 정신은 이미 완전히 무너졌고, 이성은 슬픔에 짓눌려 사라졌고, 그저 몸만 자동으로 움직이며 사람 앞에 서면 묻고, 다음 사람 앞에 서면 또 묻고.

둘

나중에 그녀를 딱하게 여긴 누군가가 말했어요. 부처님께 가보세요. 기원정사에 계세요, 어쩌면 방법이 있을지도 모릅니다.

기사고타미는 아이를 안고 부처님을 찾아갔어요.

무릎을 꿇고, 아이의 시신을 땅에 내려놓고 말했어요. 존자시여, 제발, 우리 아이를 살려주세요.

부처님은 그녀를 보셨어요. "죽은 사람은 다시 살 수 없다"는 말도 하지 않으셨고, 무상이니 고행이니 공이니 하는 이치도 말씀하지 않으셨어요. 단 한마디만 하셨어요.

"겨자씨 하나를 구해줄 수 있겠소?"

겨자씨, 그러니까 겨자의 씨앗이에요. 아주 작고 작은 알갱이로, 당시 인도에서 가장 흔한 향신료 중 하나였죠. 거의 모든 집 부엌에 있었어요.

기사고타미가 말했어요. 그럼요, 가능합니다.

부처님이 말씀하셨어요. 하지만 조건이 있소. 이 겨자씨는, 한 번도 사람이 죽은 적 없는 집에서 가져와야 하오.

기사고타미는 생각했어요, 뭐가 어려운 거라고. 아이를 안고 희망에 가득 차 첫 번째 집의 문을 두드렸어요.

"실례합니다, 혹시 겨자씨 있으세요?"

"있어요, 얼마나 필요하세요?"

"한 알만요. 그런데 — 그 집에서 한 번도 사람이 죽은 적이 없나요?"

문을 연 여자가 잠시 멈칫하더니, 한숨을 쉬었어요. 죽은 사람 있어요. 제 남편이 삼 년 전에 세상을 떠났거든요.

기사고타미는 침묵한 채 돌아서서 걸어갔어요.

두 번째 집의 문을 두드렸어요.

"겨자씨 있으세요? 네, 있어요. 그런데 그 집에서 사람이 죽은 적이 없나요?"

"어머니가 작년에 돌아가셨어요."

세 번째. 네 번째. 다섯 번째.

모든 집에 겨자씨는 있었어요. 하지만 모든 집에서 사람이 죽었어요.

부모를 잃은 사람, 배우자를 잃은 사람, 아이를 잃은 사람이 있었어요. 어떤 집은 노인이 평화롭게 떠났고, 어떤 집은 전란 중에 목숨을 잃었어요. 죽음의 이유는 천차만별이었지만, "사람이 죽었다"는 사실만큼은 단 한 집도 예외가 없었어요.

기사고타미는 아침부터 해 질 녘까지 찾았어요.

해 질 녘에 그녀가 어떤 마음이었을지 저는 모릅니다. 어쩌면 처음에는 희망이 있었을 거예요 — 어디 한 집쯤은 온전할 거야. 어디 한 집쯤은 죽음을 겪지 않았을 거야. 하지만 문을 두드리고, 고개를 저으며, 다시 문을 두드리기를 반복하면서, 그 희망은 모래처럼 손가락 사이로 빠져나갔을 거예요.

저녁 무렵이 되자, 그녀는 문득 깨달았어요.

부처님은 겨자씨를 원하신 게 아니었어요. 부처님은 그녀에게 거울을 보여주신 거예요 — "모든 사람이 상실을 겪고 있다"는 사실을 비추는 거울. 그녀의 고통은 진짜였지만, 그녀의 고통만의 것이 아니었어요. 이 성 안에는 죽음이 문을 두드리지 않은 집이 단 한 채도 없었어요.

그날 밤, 그녀는 아이를 묻었어요.

셋

제가 처음 이 이야기를 읽은 건 어떤 깊은 밤이었어요, 혼자 책상 앞에 앉아서요. 그때는 아직 큰 상실을 겪은 적이 없었어요. 다 읽고 나서는 꽤 괜찮은 '우화'라고 생각했죠, 교훈도 있고. 그러고는 그냥 넘겼어요.

나중에 어른이 되었어요. 조부모의 돌아가심을 겪었고, 친구와의 이별을 겪었고, 늘 곁에 있을 줄 알았던 사람이 어느 날 갑자기 없어지는 것을 겪었어요. 그리고 다시 이 이야기가 떠올랐을 때, 느낌이 완전히 달랐어요.

'무슨 도리를 깨달았다'가 아니에요 — 이야기는 도리를 깨닫자고 있는 게 아니니까요. 그냥 어느 순간, 기사고타미가 아이를 안고 거리를 걷는 모습이 구체적으로 느껴진 거예요. 놓지 않는 그 마음, 그 집착, "누군가 나를 도와줄 수 있을 거야"라는 그 간절함이 더 이상 추상적인 종교 이야기가 아니라, 누구나 빠질 수 있는 어떤 상태가 되었어요.

우리 각자 마음속에는 놓지 못하는 것이 하나씩 있어요. 어떤 사람일 수도 있고, 어떤 관계일 수도 있고, "그때 그랬더라면……" 하는 가정일 수도 있고, 어떤 결과에 대한 아쉬움일 수도 있어요. 꼭 삶과 죽음의 문제가 아니어도, 아주 작은 것일 수도 있어요. 하지만 "안고 놓지 못하는" 그 느낌은 같아요.

넷

부처님의 방식은 참 다정했어요.

기사고타미에게 "모든 것은 무상하다"고 말씀하지 않으셨어요. "내려놓으세요"라고도 하지 않으셨어요. 사성谛를 설하지도 않으셨어요.

그저 스스로 발견하게 하셨어요.

가서 문을 두드리세요. 가서 물어보세요. 당신의 눈으로 보고, 귀로 듣고, 발걸음으로 이 사실을 직접 헤아려 보세요 — 상실은 당신만의 일이 아니라는 것을. 모든 사람이 잃고, 모든 사람이 견디고, 모든 사람이 그래도 계속 살아간다는 것을.

이건 위로가 아니에요 — "남도 힘드니까 넌 힘들지 않아도 된다"는 뜻이 아니니까요. 고통은 고통이에요. 누구의 고통도 다른 사람도 고통스럽다고 해서 가벼워지지 않아요.

하지만 이 사실을 발견하면, 한 가지를 알게 돼요: 당신만 따로 벌을 받고 있는 게 아니라는 것. 상실은 당신이 무언가 잘못해서가 아니고, 당신이 충분히 좋지 않아서도 아니고, 운명이 당신을 겨냥해서도 아니에요. 그것은 그냥 살아있다는 것의 일부예요.

이 깨달음이 이미 일어난 일을 바꿀 수는 없어요. 죽은 아이는 돌아오지 않아요. 잃은 사람은 다시 나타나지 않아요. 하지만 이 깨달음은 당신과 그 일의 관계를 바꿀 수는 있어요.

기사고타미는 이후 출가하여 수행하고, 아라한과를 증득했어요. 물론 경전에 전하는 바이고, 구체적인 과정이 어땠는지는 아무도 몰라요. 하지만 제게 중요한 건 그녀가 '과위를 증득했다'는 게 아니에요 — 중요한 건, 그날의 문 두드림을 통해 그녀가 한 가지를 배웠다는 거예요: 상실을 마주하는 유일한 방법은 필요 없는 겨자씨를 찾는 게 아니라, 진실을 직접 두 눈으로 보고, 돌아와서, 내려놓는 것.

다섯

옆에 있던 차가 식었네요.

말라버린 보리수 잎을 한 번 더 들여다봤어요. 조용히 책갈피 사이에 끼어 있어요, 조급해하지도 않고, 마치 말하는 것 같아요: 나도 살아봤고, 그리고 말랐어. 하지만 잎맥은 아직 남아있어.

가끔 생각해요, 우리 수행의 전부가 결국 한 가지를 배우는 것이라고 — 내려놓아야 할 때 손을 놓는 것. 슬프지 않다는 게 아니에요, 신경 쓰지 않는다는 게 아니에요. 슬퍼하고, 신경 쓰고, 그런 다음 손을 놓는 거예요.

손을 놓지 않으면, 두 손이 다 차 있어서 아무것도 받을 수 없으니까요.

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세 가지 질문을 남깁니다, 나 자신에게, 그리고 이 글을 읽는 당신에게:

1. 지금 당신은 무엇을 안고 놓지 못하고 있나요?
2. 온 성의 문을 두드린다면, 겨자씨를 줄 수 있는 집이 몇 집이나 될 것 같나요?
3. 손을 놓은 후에 비워진 그 자리에는, 무엇을 채워넣고 싶나요?